Una poesia ..per noi

Invernali Impressioni

Scorrono lente
le algide ore del giorno
quando con argentea penna
fiori traccia l'inverno
sui vetri scintillanti .

Vaga il pettirosso
nei giardini a ricercar
le rosse bacche

fievole lo zirlar
del merlo tra gli
spogli rami

immersi nella mota
sono i campi

austere
le navate dei boschi
sugli innevati monti.

Tutto
è avvolto da un mistico silenzio
a rispettar
il sonno quieto della terra.

S'ode soltanto
il crepitio gioioso
dei ciocchi nei focolari
quando il fuoco disegna
fiori più belli delle rose.

-L.M.Citarei -

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Parità di genere

Sono bimba, questo è certo,
a giocare mi diverto!
Nei miei sogni son pompiere
calciatore o cavaliere!
Sono femmina, lo so:
ma m’importa? Neanche un po’!
Sono donna che fortuna:
salirò fino alla luna!
Sono bimbo, sta sicuro,
ma son stufo di esser “duro”.
Sogno di essere un papà
non un “mammo”, in verità!
Voglio figli, una famiglia
allegria e parapiglia.
Esser maschio non è un freno:
questo voglio, non di meno!
Rosa azzurro, azzurro e rosa:
ci ha stufato questa cosa!
Siamo uguali in verità
e vogliam la libertà
di giocar come ci piace
e di farlo in santa pace!

(Jolanda Restano)​

 

Diritto al gioco

Fammi giocare solo per gioco
senza nient’altro,
solo per poco.
Senza capire,
senza imparare
senza bisogno di socializzare.
Solo un bambino con altri bambini
senza gli adulti sempre vicini.
Senza progetto,
senza giudizio
con una fine ma senza l’inizio.
Con una coda ma senza la testa
solo per finta,
solo per festa.
Solo per fiamma che brucia per fuoco
fammi giocare
per gioco.

-B. Tognolini -


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Se potessi rivederti fra un anno farei tanti gomitoli dei mesi.
Se l’attesa fosse soltanto di secoli li conterei sulla mano.
E se sapessi che finita questa vita la mia e la tua proseguiranno insieme,
getterei la mia come inutile scorza e sceglierei con te l’eternità

(Emily Dickinson)

 

Scattando fotografie all’amore
Immagini nella memoria come venature emozionali
tracciano storie vissute
e si archiviano nell’animo; s’effondono
galleggiando sull’etere
a guisa di lucciole graffitate su fogli neri punessati
in bacheche di vita.
Il tempo così si svolge in noi attraverso scatti di fotografie:
sfogliamo lune, voci, mari, parole, paesaggi…
e agglomeriamo quel mondo di “figurazioni arcobalenate”
in una miscellanea caotica
tappezzando di vestiti di spiritualità gli spazi visivi.
Capaci di annodare fiocchi di vento
a un destino mutandolo,
capaci di abbracciare l’universo in un languido pensiero,
di concepire la morte nella continuità del vivere,
di alzarsi oltre l’orizzonte per sfiorare i confini
d’un infinito catturato,
capaci di inzuppare gli abiti del futuro
sull’onda lunga dell’amore.
Capaci di seguitare a scattare fotografie a quell’amore
che dalle macerie
ricostruisce e tutto quanto riordina
nella metrica melodica
d’un battito di ciglia mosso dal cuore.
(A.O.L)

 

Se il mio cuore potesse parlare

Se il mio cuore potesse parlare,
quante cose avrebbe da dire,
ti narrerebbe di passioni profonde,
sentimenti sinceri,
perché tu lo sai,
egli non sa cosa vuol dire mentire,
non conosce ragione,
non cerca ricchezza,
a lui basta anche solo una languida carezza.
Quello per cui vive, batte e combatte,
è qualcosa che va ben oltre ogni illusione.
Quello che lui cerca e ricerca con forza incessante,
è un sentimento vero, profondo, vibrante,
per cui ogni cosa è disposto a sacrificare,
per quell'irruenta, incontenibile, voglia d'amare.
Voglia d'amare e di essere amato,
ma quante volte è stato ingannato,
deriso, usato, umiliato,
quanto dolore, furore ha provato,
quante volte è stato spezzato,
molte volte l'ho sentito ferito,
ma non l'ho mai visto sconfitto.
In lui non c'è posto per il disprezzo,
non serba rancore, non brama vendetta,
anche se a volte ciò che gli resta
è soltanto tanta amarezza.
Tutto questo però non l'ha cambiato,
non l'ha inaridito,
è sempre rimasto lo stesso,
anzi ogni volta il suo pulsare si è fatto più intenso,
ed io ho continuato a sentirlo, a seguirlo,
perché è dal mio piccolo cuore
che scaturisce ogni mio sentimento,
senza di esso non esiste emozione.
In ogni cosa che penso, che dico o che faccio,
in ogni mio singolo gesto,
c'è sempre del mio cuore il riflesso.
Ah, se lo lasciassi fare,
ogni cosa lui saprebbe trasformare,
ed ogni mio sogno diverrebbe realtà,
e la realtà un sogno bellissimo
da cui nessuno mi potrebbe svegliare.
Ah, se il mio cuore potesse parlare,
le corde melodiose dei tuoi sentimenti
saprebbe far risuonare.
Se potessi farti sentire il suono della sua voce
che ti sfiora la pelle,
che ti sussurra dolci parole,
come solo lui sa fare, che lui solo può usare.
Quel suo dolce bisbiglio,
come il tenero canto
d'un usignolo al risveglio del giorno
desterebbe il tuo cuore assopito,
ed il loro battito diverrebbe uno solo,
sommesso, profondo,
eppur così forte da far sembrare silenzio
tutto ciò che sta intorno.
Così potente da zittire di colpo,
tutto l'odio, l'invidia, l'arroganza del mondo.
Così penetrante da far risaltare ogni particolare,
tanto che basta un sorriso, uno sguardo per farti sognare.

Ah, se il mio cuore potesse parlare ...

- Xavier Wheel -
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Pensieri
Nei momenti in cui mi sento triste
in quei momenti
dove mi sembra di perdere ogni appiglio
io ti cerco.
Cerco il tuo respiro calmo
calmo come un lieve sussurro.
Piano, piano lo accompagno al mio.
E lo sguardo si perde nella tua immensità.
La mia mente si svuota e si riempie di te.
(Laura Madoi)

 

Candida è la neve

Scende a fiocchi bianca e leggera,
d'incanto fa risplendere di gioia
il viso del bambino infiammato
da un evento così eccezionalmente
ammirato.

Corse a perdifiato per rincorrere
nel cortile l'amico del cuore
da ricoprire con morbide palle di neve.

Fredde le mani ma accalorato
il viso nel costruire il proprio primo
pupazzo di neve.

Candida è la neve come lo è il cuore
di un bambino e, mentre si scioglie
al sole, lascia dietro sé briose
esperienze nuove.


- P. Vigilante -​

 

Il sogno più vero
è quello più distante dalla realtà,
quello che vola via
senza bisogno di vele,
nè di vento.
(Hugo Pratt)

 

Natale di Pace

Buon Natale
a te che ami sognare,
a te che non smetti di sperare,
a te che sei triste e disperato.
Guarda in cielo...
chiedi anche tu
insieme a me
un giorno di Pace...
un Natale Speciale!​

 

Indovinami, indovino,
tu che leggi nel destino:
l’anno nuovo come sarà?
Bello, brutto o metà e metà?

Trovo stampato nei miei libroni
che avrà di certo quattro stagioni,
dodici mesi, ciascuno al suo posto,
un carnevale e un ferragosto,
e il giorno dopo il lunedì
sarà sempre un martedì.

Di più per ora scritto non trovo
nel destino dell’anno nuovo:
per il resto anche quest’anno
sarà come gli uomini lo faranno.
(Gianni Rodari)

 

Soldati ( G. Ungaretti )

Si sta come
d'autunno
sugli alberi
le foglie​

 

Gennaio

Cerchi il fuoco e porti indosso
umor nero, vento e gelo;
col tuo sguardo incanti il fosso,
col tuo fiato appanni il cielo.
Tardi il mondo in te raggiorna,
ma la sera assidua cala
silenziosa come un’ala
sulla terra disadorna.
Per il freddo che tu porti
prati e boschi sembran morti,
ma di sotto la tua neve
vita nuova il grano beve.

- R. Pezzani -
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Alcuni di noi sono come inchiostro, altri come carta.
E se non fosse per il nero di alcuni di noi, altri sarebbero muti.
E se non fosse per il bianco di alcuni di noi, altri sarebbero ciechi
(khalil Gibran)

 

Lentamente muore

Lentamente muore chi diventa schiavo dell’abitudine,
ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marca o colore dei vestiti,
chi non rischia,
chi non parla a chi non conosce.
Lentamente muore chi evita una passione,
chi vuole solo nero su bianco e i puntini sulle i
piuttosto che un insieme di emozioni;
emozioni che fanno brillare gli occhi,
quelle che fanno di uno sbaglio un sorriso,
quelle che fanno battere il cuore
davanti agli errori ed ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l’incertezza,
chi rinuncia ad inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta di fuggire ai consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge,
chi non ascolta musica,
chi non trova grazia e pace in sè stesso.
Lentamente muore chi distrugge l’amor proprio,
chi non si lascia aiutare,
chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce,
chi non risponde quando gli si chiede qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi,
ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di
gran lunga maggiore del semplice fatto di respirare.
Soltanto l’ardente pazienza porterà al raggiungimento di
una splendida felicità.

(Martha Medeiros)

 

Clochard

“Lascio tutto
troppo stanche
le mie spalle
brutti concetti
teoremi folli
affanno pesante.
Lascio la mia dimora amara
né tetto e né calore
né donne…”

Così pensò il clochard
quando la vita gli morì nel cuore
e intera la ingoiò per non strozzarsi.

Il clochard
che ora il giorno annaspa
nei bidoni della spazzatura
e dorme la notte sul suo letto
di cartone alla stazione termini.
Folla che va e corre senza fermarsi
la prende larga a non sentir la puzza
padroni su di lui di bassa stirpe.
Giammai un pellegrino a casa sua
la solitudine la scelse e ora l’ama
per sentirsi finalmente libero
di non essere libero.

A. Ragone -
​

 

Continui a chiedermi la data della mia nascita
prendi nota dunque
ciò che tu non sai,
la data del tuo amore:
quella è per me la data della mia nascita.
(Nizar Qabbani)

 

Un paio di scarpette rosse

C’è un paio di scarpette rosse
numero ventiquattro
quasi nuove:
sulla suola interna si vede ancora la marca di fabbrica
“Schulze Monaco”.
C’è un paio di scarpette rosse
in cima a un mucchio di scarpette infantili
a Buckenwald
erano di un bambino di tre anni e mezzo
chi sa di che colore erano gli occhi
bruciati nei forni
ma il suo pianto lo possiamo immaginare
si sa come piangono i bambini
anche i suoi piedini li possiamo immaginare
scarpa numero ventiquattro
per l’ eternità
perché i piedini dei bambini morti non crescono.
C’è un paio di scarpette rosse
a Buckenwald
quasi nuove
perché i piedini dei bambini morti
non consumano le suole.
Joyce Lussu

 

Alda Merini ( da La vita facile)
A tutti i giovani raccomando:
aprite i libri con religione,
non guardateli superficialmente,
perché in essi è racchiuso
il coraggio dei nostri padri.
E richiudeteli con dignità
quando dovete occuparvi di altre cose.
Ma soprattutto amate i poeti.
Essi hanno vangato per voi la terra
per tanti anni, non per costruivi tombe,
o simulacri, ma altari.
Pensate che potete camminare su di noi
come su dei grandi tappeti
e volare oltre questa triste realtà
quotidiana.

 

Se si potesse vivere tra parentesi​

Se solo si potesse vivere tra parentesi
si potrebbe prendere chi vuoi dentro con te,
e il resto del mondo aspetterebbe fuori
a guardare educatamente dall'altra parte.
Se si sbucasse fuori dalla parentesi,
la vita continuerebbe come prima.
Non ci sarebbero conseguenze
e per una volta i muri si troverebbero dove vuoi tu.
Se solo fosse possibile.
Ma le parentesi esistono solo nei libri.
E il mondo gira di conseguenza.​